Ceci n'est pas une Ride.

Sur mon visage la Vie a dessiné,

Patiemment, précisément,

Non pas des gribouillis d’enfant,

Mais quelques traits méticuleux de virtuose.

Les uns après les autres,

Les sourires ont tracé

Ces joyeux sillons au sein de mes joues ;

Les larmes, creusé

De minuscules ruisseaux débouchant sur mes lèvres ;

Les peurs, sculpté

De fines parallèles traversant mon front,

Élégant chemin de marches vers le Ciel.

De jour en jour,

Les doux reflets de mes souvenirs

Se sont amassés

En collage, sur mon visage.

Les émotions ont entraîné

Une érosion douce et continue du temps

Sur ma peau.

Même la météo,

Y a laissé son empreinte.

L’Artiste sculpteur, imperturbable visionnaire,

A œuvré depuis l’émergence de mon être ;

Et s’obstine chaque jour, un peu plus encore,

À façonner mon corps.

Le spectacle ne fait que commencer.

De belles années en perspective pour la gravité.

Mon spectateur vient juste de se réveiller

À la conscience du travail qui se fait malgré lui.

Ceci n’est pas une Ride...

C’est une œuvre d’art en devenir,

Un pashmina, tissé de fils de temps,

La gravure de mes aventures,

Une impression, destinée de mon Âme,

Exposés sur la scène de ma psyché.

Les contempler avec amour, mes rides...

Nul besoin de les cacher ou de les maquiller,

Ni de les modeler ou même de les gommer ;

Seulement de les laisser briller,

Ces étoiles filantes incarnées.

Et ainsi, poser un regard tendre

Sur mes chemins de vie empruntés.

(J.D. Raduga, 31/01/2023)